Iris H.h.
Esa mujer no era yo, era tu musa
fruto de tu mente acalorada y laxa
escarbando viejos recovecos cruza
e instalada en tu conciencia la apelmaza
yo me metí en el baúl de los recuerdos
trituré esta pantomima de un tajazo
con tu abrupta ideología no concuerdo
manifiestas el amor como a pedazos
quédate así, allá tú, no cambies nada
me voy de aquí mi camino se amplifica
no te das cuenta que en esta mermelada
languideces, tu creación te mortifica
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